Exhumo del catafalco del olvido
algunos párrafos perdidos
en el eco sordo de un rocío:
una lluvia insomne
en el funeral de un poeta,
un clérigo ahogado
en la pila del agua bendita,
el espejismo de la belleza,
la bondad del carnicero,
Hegel cortándose la oreja en un burdel,
Van Gogh escribiendo la Lógica de un Suicida
o la Dialéctica de un pirata umbrío.
No hay que darle muchas vueltas al asunto,
este epiléptico discurso me asalta
al momento en que la estatua
le escurren de sus ojos,
un par de lunas de oro,
un puñado de lágrimas,
y un haz de espigas luminosas,
que atraviesan como garfios,
el desierto de mis párpados,
o cuando tengo que glosar un verso
bajo el influjo de un enjambre
en un viejo castillo de mar,
arrojando un crucifijo,
desde el campanario
de un santuario.
........
sábado, 12 de febrero de 2011
EN LA DIALÉCTICA DEL MAR, OLVIDO
Exhumo del catafalco del olvido
algunos párrafos perdidos
en el eco sordo de un rocío:
una lluvia insomne
en el funeral de un poeta,
un clérigo ahogado
en la pila del agua bendita,
el espejismo de la belleza,
la bondad del carnicero,
Hegel cortándose la oreja en un burdel,
Van Gogh escribiendo la Lógica de un Suicida
o la Dialéctica de un pirata umbrío.
No hay que darle muchas vueltas al asunto,
este epiléptico discurso me asalta
al momento en que la estatua
le escurren de sus ojos,
un par de lunas de oro,
un puñado de lágrimas,
y un haz de espigas luminosas,
que atraviesan como garfios,
el desierto de mis párpados,
o cuando tengo que glosar un verso
bajo el influjo de un enjambre
en un viejo castillo de mar,
arrojando un crucifijo,
desde el campanario
de un santuario.
.......
algunos párrafos perdidos
en el eco sordo de un rocío:
una lluvia insomne
en el funeral de un poeta,
un clérigo ahogado
en la pila del agua bendita,
el espejismo de la belleza,
la bondad del carnicero,
Hegel cortándose la oreja en un burdel,
Van Gogh escribiendo la Lógica de un Suicida
o la Dialéctica de un pirata umbrío.
No hay que darle muchas vueltas al asunto,
este epiléptico discurso me asalta
al momento en que la estatua
le escurren de sus ojos,
un par de lunas de oro,
un puñado de lágrimas,
y un haz de espigas luminosas,
que atraviesan como garfios,
el desierto de mis párpados,
o cuando tengo que glosar un verso
bajo el influjo de un enjambre
en un viejo castillo de mar,
arrojando un crucifijo,
desde el campanario
de un santuario.
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INSTANTE DE FUEGO
INSTANTE DE FUEGO
En una tarde de almas rotas
el relámpago cruje
una tempestad de liebres,
el agua fría enfría mi rostro
y como un trinar de agujas
se clava en mi espalda,
y en mis brazos que tiritan asustados.
Veo la lluvia, torrente de reflejos,
que se estrella en un amate
y labra la tierra como un pergamino,
mientras los alfanjes plateados
rajan el cuello del cielo obscuro
como un parpadeo de fuego vivo.
Tiempo roto, titilar de soledades,
sombra amarga,
el mundo es un ciego
que camina dando tumbos
con su bastón de agua,
su mugrosa capucha gris
y un rostro de mil rostros
sin piernas ni cabeza
mero cuerpo sin huesos
masa informe, río sin luz.
.........
En una tarde de almas rotas
el relámpago cruje
una tempestad de liebres,
el agua fría enfría mi rostro
y como un trinar de agujas
se clava en mi espalda,
y en mis brazos que tiritan asustados.
Veo la lluvia, torrente de reflejos,
que se estrella en un amate
y labra la tierra como un pergamino,
mientras los alfanjes plateados
rajan el cuello del cielo obscuro
como un parpadeo de fuego vivo.
Tiempo roto, titilar de soledades,
sombra amarga,
el mundo es un ciego
que camina dando tumbos
con su bastón de agua,
su mugrosa capucha gris
y un rostro de mil rostros
sin piernas ni cabeza
mero cuerpo sin huesos
masa informe, río sin luz.
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TE HE VISTO EN ALGUNA PARTE
Al lago y su rostro de viento medieval
el silencio de tus ojos lo mira,
lo escucha como a un monasterio…
No estás ya devorando las uvas del paisaje,
tu pensamiento escala unas notas de sol
en las espaldas de un tigre
y el bosque murmura un verso
que fluye como un río
en la infinitud del universo.
.....
el silencio de tus ojos lo mira,
lo escucha como a un monasterio…
No estás ya devorando las uvas del paisaje,
tu pensamiento escala unas notas de sol
en las espaldas de un tigre
y el bosque murmura un verso
que fluye como un río
en la infinitud del universo.
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LETRA PARA UN HIMNO A AMÉRICA LATINA
(VIENE DE UN TEXTO DE ARRIBA, EN FOTOS)
Por Juan Vives
Somos un pueblo d pueblos en marcha
forjando el destino de la integración
solidario el negro, el indio y el blanco
en sueños y afanes de liberación.
La Patria es América: mestiza, mulata
guaraní, mapuche, quechua, aymara
la del Dios azteca y el libro maya
la del sol caribe con el tango y la samba.
La Patria es América: ternura y abrazo
de un pueblo que ama su tierra y su sangre
que canta a la vida y se hace hermano
del árbol, la arcilla, el cóndor y el agua.
La Patria es América, unida en un sueño:
ser nación de pueblos, ser más que folclore
y más que paisaje, ser la Patria Grande
de todos los bosques que buscan su cielo.
La Patria es América: tierra codiciada
piratas y narcos, colonia y misión
el dios del imperio, dinero y espada
la invade y saque en nombre de Dios.
La Patria es América: la cuna y semilla
de libertadores contra la opresión
de la resistencia a la independencia
a 500 años la liberación.
La Patria frustrada por años perdidos
alienta esperanzas en la fe del pueblo
crecer solidarios ante el despotismo
con moral y luces para un mundo nuevo.
Somos tierra nueva con fuerza de viento
queremos la vida y la libertad
tejer la bandera con nuestras culturas
parir (crear) un orden de justicia y de paz.
Todo un artista este Juan Vives. Multidimensional. Nos hicimos amigos en menos de lo que canta un gallo. Nos despedimos como Dios manda, o sea a toda madre. Pasé como un año sin tener noticias del padre Vives, pensando acaso, que no me enviaría de retache la cinta. Hasta que de pronto llega un cartero a mi cantera y me deja el video grabado con la entrevista a Don Samuel. Los caminos de ambos nos separaron miles de kilómetros. Ya no nos volvimos a ver. De vez en vez me acordaba de él: ¡que tipazo!, y ahora que muere Don Samuel, empiezo a sacar fotos y papeles y me entero con tristeza buscando a Juan Vives en Internet que el amigo videasta, poeta, compositor, sacerdote español/venezolano/latinoamericano, murió en 2004, ¡puta madre!, y las entrañas se me ponen todas inquietas como si quisieran decir algo más del sentido... ¡Descansen en paz ambos sacerdotes de la Teología de la Liberación!
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Por Juan Vives
Somos un pueblo d pueblos en marcha
forjando el destino de la integración
solidario el negro, el indio y el blanco
en sueños y afanes de liberación.
La Patria es América: mestiza, mulata
guaraní, mapuche, quechua, aymara
la del Dios azteca y el libro maya
la del sol caribe con el tango y la samba.
La Patria es América: ternura y abrazo
de un pueblo que ama su tierra y su sangre
que canta a la vida y se hace hermano
del árbol, la arcilla, el cóndor y el agua.
La Patria es América, unida en un sueño:
ser nación de pueblos, ser más que folclore
y más que paisaje, ser la Patria Grande
de todos los bosques que buscan su cielo.
La Patria es América: tierra codiciada
piratas y narcos, colonia y misión
el dios del imperio, dinero y espada
la invade y saque en nombre de Dios.
La Patria es América: la cuna y semilla
de libertadores contra la opresión
de la resistencia a la independencia
a 500 años la liberación.
La Patria frustrada por años perdidos
alienta esperanzas en la fe del pueblo
crecer solidarios ante el despotismo
con moral y luces para un mundo nuevo.
Somos tierra nueva con fuerza de viento
queremos la vida y la libertad
tejer la bandera con nuestras culturas
parir (crear) un orden de justicia y de paz.
Todo un artista este Juan Vives. Multidimensional. Nos hicimos amigos en menos de lo que canta un gallo. Nos despedimos como Dios manda, o sea a toda madre. Pasé como un año sin tener noticias del padre Vives, pensando acaso, que no me enviaría de retache la cinta. Hasta que de pronto llega un cartero a mi cantera y me deja el video grabado con la entrevista a Don Samuel. Los caminos de ambos nos separaron miles de kilómetros. Ya no nos volvimos a ver. De vez en vez me acordaba de él: ¡que tipazo!, y ahora que muere Don Samuel, empiezo a sacar fotos y papeles y me entero con tristeza buscando a Juan Vives en Internet que el amigo videasta, poeta, compositor, sacerdote español/venezolano/latinoamericano, murió en 2004, ¡puta madre!, y las entrañas se me ponen todas inquietas como si quisieran decir algo más del sentido... ¡Descansen en paz ambos sacerdotes de la Teología de la Liberación!
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